De lo que habló El silencio
Mis ojos hablan por tu silencio hermoso
porque cada milimetro de mi palabra
va desnudando tu suavidad en un frágil
cristal de labio molido a besos
que me ensueñan en tus lagos torrenciales
de anacondas donde
los silvos sumergen
mis ganashermosas de mantenerte
en la isla de la subida al deseo blanco y estacional
de los yugos movidos a los enaltecidos colores
de un gallo que me gira el vientre para que
seas un ventrilocua subterránea y calcificadora
de una libertad en riesgo de palabra.
Paulo San Páris
jueves, 15 de marzo de 2007
De lo que habló El silencio
Mis ojos hablan por tu silencio hermoso
porque cada milimetro de mi palabra
va desnudando tu suavidad en un frágil
cristal de labio molido a besos
que me ensueñan en tus lagos torrenciales
de anacondas donde
los silvos sumergen
mis ganashermosas de mantenerte
en la isla de la subida al deseo blanco y estacional
de los yugos movidos a los enaltecidos colores
de un gallo que me gira el vientre para que
seas un ventrilocua subterránea y calcificadora
de una libertad en riesgo de palabra.
Paulo San Páris
Mis ojos hablan por tu silencio hermoso
porque cada milimetro de mi palabra
va desnudando tu suavidad en un frágil
cristal de labio molido a besos
que me ensueñan en tus lagos torrenciales
de anacondas donde
los silvos sumergen
mis ganashermosas de mantenerte
en la isla de la subida al deseo blanco y estacional
de los yugos movidos a los enaltecidos colores
de un gallo que me gira el vientre para que
seas un ventrilocua subterránea y calcificadora
de una libertad en riesgo de palabra.
Paulo San Páris
domingo, 4 de febrero de 2007
Al Joven-Cristal
Seis de la tarde...
¡Hoy te he bajado
en dos lágrimas de duelo!
Mas, aún, en el ayer
te seguiré subiendo
en los ojos de esperanza
trás las siete tarde.
Yo sentencio:
el silencio
entra oscuro
y con velo...
a las ocho de la noche
Ya no dueles:
a las nueve de la noche
te he bajado trás doce lágrimas
de una corniza donde colgó tu cabeza
y de un racimo de ellas te he vuelto ha edificar:
gloria de los ojos que traen tu vuelta.
Ya no parece amargo el viento
Ya no perece el cuerpo...
¡Hoy te he bajado en dos gajos
el cuerpo, y aún en mitades mis duelos!
Paulo San Páris
Seis de la tarde...
¡Hoy te he bajado
en dos lágrimas de duelo!
Mas, aún, en el ayer
te seguiré subiendo
en los ojos de esperanza
trás las siete tarde.
Yo sentencio:
el silencio
entra oscuro
y con velo...
a las ocho de la noche
Ya no dueles:
a las nueve de la noche
te he bajado trás doce lágrimas
de una corniza donde colgó tu cabeza
y de un racimo de ellas te he vuelto ha edificar:
gloria de los ojos que traen tu vuelta.
Ya no parece amargo el viento
Ya no perece el cuerpo...
¡Hoy te he bajado en dos gajos
el cuerpo, y aún en mitades mis duelos!
Paulo San Páris
El espejo de salvas
Cuando la belleza quede embarazada
tendrá un asco eterno en la poesía.
Me miró y poseyó tres veces en su reflejo
como si fuese yo la traición a la espera del gallo,
aquel me encontró bestia
proclamado de fealdades puras
y con un medio rocío de agua
llamada a la salmuera.
No me quise reflejar como idiota reflejo diabólito
tenaz jugador del espiral que en la palabra siembra
el desconsuelo lejano e inmovíl
que se nos llegó como espejo, pero el sonido
de las formas que la voz me daba en dos
alejados tizones, era mucho más ardiente
que los fuegos que yo podía
consumir
sin doblar la mano y garganta
en su reflejo.
Denoche me despierto y me veo que las tinieblas
imaginadas se van apagando en mí, hasta que desaparezco,
y otro adentro me queda mirando.
Paulo San Páris
Cuando la belleza quede embarazada
tendrá un asco eterno en la poesía.
Me miró y poseyó tres veces en su reflejo
como si fuese yo la traición a la espera del gallo,
aquel me encontró bestia
proclamado de fealdades puras
y con un medio rocío de agua
llamada a la salmuera.
No me quise reflejar como idiota reflejo diabólito
tenaz jugador del espiral que en la palabra siembra
el desconsuelo lejano e inmovíl
que se nos llegó como espejo, pero el sonido
de las formas que la voz me daba en dos
alejados tizones, era mucho más ardiente
que los fuegos que yo podía
consumir
sin doblar la mano y garganta
en su reflejo.
Denoche me despierto y me veo que las tinieblas
imaginadas se van apagando en mí, hasta que desaparezco,
y otro adentro me queda mirando.
Paulo San Páris
De lo que habló El silencio
Mis ojos hablan por tu silencio hermoso
porque cada milimetro de mi palabra
va desnudando tu suavidad en un frágil
cristal de labio molido a besos
que me ensueñan en tus lagos torrenciales
de anacondas donde
los silvos sumergen
mis ganas para de mantenerte
en la isla de la subida al deseo blanco y estacional
de los yugos movidos a los enaltecidos colores
de un gallo que me gira el vientre para que
seas un ventrilocuo subterráneo y calcificador
de una libertad en riesgo de palabra.
Paulo San Páris
Mis ojos hablan por tu silencio hermoso
porque cada milimetro de mi palabra
va desnudando tu suavidad en un frágil
cristal de labio molido a besos
que me ensueñan en tus lagos torrenciales
de anacondas donde
los silvos sumergen
mis ganas para de mantenerte
en la isla de la subida al deseo blanco y estacional
de los yugos movidos a los enaltecidos colores
de un gallo que me gira el vientre para que
seas un ventrilocuo subterráneo y calcificador
de una libertad en riesgo de palabra.
Paulo San Páris
sábado, 20 de enero de 2007
Letrilla Moica
Labio real del tocar vano
que declaró y no nos llamó
al sentencio del hijo
tan pródigo que maldigo
tal prodigio.
Nadie se me quiere cazar
-por rincones busco el Eter-.
dijo uno de ellos: lámpara
acá te busca el loco
como si tuvieras hogar.
Nadie se me quiere cazar
ni el valle, ni el moica a bailar.
Depresiones y aun corrientes
dominan y han de girar presa
de un guía nocturno.
Maldigo tal prodigio
con los arenales en el cuartar.
Nadie se me quiere cazar
a orillas del mar.
Paulo San Páris.
Labio real del tocar vano
que declaró y no nos llamó
al sentencio del hijo
tan pródigo que maldigo
tal prodigio.
Nadie se me quiere cazar
-por rincones busco el Eter-.
dijo uno de ellos: lámpara
acá te busca el loco
como si tuvieras hogar.
Nadie se me quiere cazar
ni el valle, ni el moica a bailar.
Depresiones y aun corrientes
dominan y han de girar presa
de un guía nocturno.
Maldigo tal prodigio
con los arenales en el cuartar.
Nadie se me quiere cazar
a orillas del mar.
Paulo San Páris.
ROMANCE DE UNA NOCHE
En noches de romances ocultos
mi cabeza rodó
por un cuerpo desnudo, pálido, pulcro
las señales eran...
goteaban los cortes del cuerpo y
en su seso, estoy seguro, una mañana
de cézamo ardiente le atravesaba.
Añiles y troncales me recibieron
tus partes yámbicas y vagamente oscuras
en ellas están consumidas las noches
de los traucos donde
espero que mi cabeza todavía descienda
entre los dos pechos de mitades
hendidas bajo "los legítimos"
que ala-bo como Grecia.
Paulo San Páris.
En noches de romances ocultos
mi cabeza rodó
por un cuerpo desnudo, pálido, pulcro
las señales eran...
goteaban los cortes del cuerpo y
en su seso, estoy seguro, una mañana
de cézamo ardiente le atravesaba.
Añiles y troncales me recibieron
tus partes yámbicas y vagamente oscuras
en ellas están consumidas las noches
de los traucos donde
espero que mi cabeza todavía descienda
entre los dos pechos de mitades
hendidas bajo "los legítimos"
que ala-bo como Grecia.
Paulo San Páris.
Las ciudades navegables
Sus paredes oblicuas me desvaratan,
las lunas semejantes se pudren entre cristales
los niños buscan a los pueblos de la ilusión
y yo, costumbre al lado del que no desciende.
Vengo con los rostros y manos ardiendo,
con otra tierra que me sostiene por debajo
y tú, costumbre al lado del que desciende.
un paso dos pasos
sus paredes oblicuas me agarran
unas semillas semejantes se me mueven
y entre las pieles mis niños me protejen:
¿A cúal de todos detendré al frente de una pared
para que haga imaginable todo lo
que no pudo dominarme en el poema?
Ciudades del escenario
escondidas entre vómitos desérticos
se levantan:
tú ves, si ves
que allí tu dirigido cuento es una nube
atómica imaginada por un descendiente
en potencia de la costa oeste de la calle de enfrente,
que buscará matarte
porque no lo encontraste ni te encontraste
en los dominios que las ciudades
resguardan y son tu baluarte:
amante del disparate.
Sus paredes oblicuas me desvaratan,
las lunas semejantes se pudren entre cristales
los niños buscan a los pueblos de la ilusión
y yo, costumbre al lado del que no desciende.
Vengo con los rostros y manos ardiendo,
con otra tierra que me sostiene por debajo
y tú, costumbre al lado del que desciende.
un paso dos pasos
sus paredes oblicuas me agarran
unas semillas semejantes se me mueven
y entre las pieles mis niños me protejen:
¿A cúal de todos detendré al frente de una pared
para que haga imaginable todo lo
que no pudo dominarme en el poema?
Ciudades del escenario
escondidas entre vómitos desérticos
se levantan:
tú ves, si ves
que allí tu dirigido cuento es una nube
atómica imaginada por un descendiente
en potencia de la costa oeste de la calle de enfrente,
que buscará matarte
porque no lo encontraste ni te encontraste
en los dominios que las ciudades
resguardan y son tu baluarte:
amante del disparate.
martes, 26 de diciembre de 2006
Para G.A.P.A
Rodeo rodeado
Soles valles lunas
te verán pasar descuidado
en tus materias ignotas
porque dejaste ir a tu amigo, el tan amado,
por el mal camino del mandamiento:
La misma carne te dirá que eres un asco
o un sabio acuartelado.
Mírate bien que no es de pura puna
lo que te digo a las tres, a las dos, y a las una.
Tres puntos buenos
y estás rodeado.
Paulo San Páris.
29/xii/06.
Soles valles lunas
te verán pasar descuidado
en tus materias ignotas
porque dejaste ir a tu amigo, el tan amado,
por el mal camino del mandamiento:
La misma carne te dirá que eres un asco
o un sabio acuartelado.
Mírate bien que no es de pura puna
lo que te digo a las tres, a las dos, y a las una.
Tres puntos buenos
y estás rodeado.
Paulo San Páris.
29/xii/06.
Para G.A.P.A
Porque es sangre de tu sangre
Al cuerpo de G.A.P.A
dedicado.
Porque es sangre de tu sangre
te digo:
tú que vienes de iglesia en iglesia
de sacristías y aulas del dolor feliz
que comes sin sentir los mugidos
y en mí los llantos.
Tú que vienes con la extensión del carnicero
con las manos cruzadas
por la hipócrita gloria de una gula enraizada
a ti
hermano
hermana, te digo:
¿Por qué crucificáis?
¿Por qué sois un hermano animal
y no vais por el animal hermano?
Llevas al colmo las manipulaciones
de la Edad de piedra
y cuanto más te señalo las altas pieles incrustadas,
más bestia de amores profanos y de engaño
menos te pareces al Dios que todo lo consagra
pareces más hijo del hombre que del padre.
¿Por qué crucificáis?
¿Por qué crucificáis?
Por qué crucificáis a los viudos de los hogares.
Allí, entre las calles aquellos con sus
aullidos elegantes me saludan.
Salutención para ellos porque me los muestro
de frac, abanico y corbata
para tus ojos que no ven lo que ata.
Vamos en búsqueda de ellos:
Somos pocos, pero somos
los juglares que no se
someten a la prehistoria que divinizas.
Somos los de la piedad en el trigo
de las calles, en las lanzas de las calles,
los que tienen un puño arriba
y una pugna contra autoridades del bajo suelo
no queremos ver a los perros
caminando con patas de palo
ni menos a los políticos con el ojo tuerto
para nuestra denuncia sobre los amigos del hombre muerto.
Recuerda la sangre de tu sangre entra con furor en descontento.
Paulo San Páris
26/xii/06.
Al cuerpo de G.A.P.A
dedicado.
Porque es sangre de tu sangre
te digo:
tú que vienes de iglesia en iglesia
de sacristías y aulas del dolor feliz
que comes sin sentir los mugidos
y en mí los llantos.
Tú que vienes con la extensión del carnicero
con las manos cruzadas
por la hipócrita gloria de una gula enraizada
a ti
hermano
hermana, te digo:
¿Por qué crucificáis?
¿Por qué sois un hermano animal
y no vais por el animal hermano?
Llevas al colmo las manipulaciones
de la Edad de piedra
y cuanto más te señalo las altas pieles incrustadas,
más bestia de amores profanos y de engaño
menos te pareces al Dios que todo lo consagra
pareces más hijo del hombre que del padre.
¿Por qué crucificáis?
¿Por qué crucificáis?
Por qué crucificáis a los viudos de los hogares.
Allí, entre las calles aquellos con sus
aullidos elegantes me saludan.
Salutención para ellos porque me los muestro
de frac, abanico y corbata
para tus ojos que no ven lo que ata.
Vamos en búsqueda de ellos:
Somos pocos, pero somos
los juglares que no se
someten a la prehistoria que divinizas.
Somos los de la piedad en el trigo
de las calles, en las lanzas de las calles,
los que tienen un puño arriba
y una pugna contra autoridades del bajo suelo
no queremos ver a los perros
caminando con patas de palo
ni menos a los políticos con el ojo tuerto
para nuestra denuncia sobre los amigos del hombre muerto.
Recuerda la sangre de tu sangre entra con furor en descontento.
Paulo San Páris
26/xii/06.
Para G.A.P.A
Preámbulo para una cena sin juicio
Este camino
ya nadie lo recorre
salvo el crepúsculo
Basho
I
No es de mi entender bajo
cómo te entregas al maltrato
cómo siendo tu condescendiente
pones la carne con sal aliñada, entre tus dientes
antes que la mente.
De pura sinceridad diré que displicente
es la forma como te engulles tu propia sangre
y con todo, más me pareces un demente;
que es un ser vivo, dices, y se nos dio
para tal efecto,
mas yo te digo, tu seso no halla dolor sufriente
o tu valor está en el frío incorrecto.
Por qué llevas tu cuerpo
a un despacho, a una extensión barata
de carnicero a carnicería
todo y siempre lo conviertes en Rodeo, ¡Qué grosería!
Y usted amigo no se ría
que no es chiste la cosa de la comida.
No eres de carne y hueso, acaso?
No eres la flor del buen sentido de Magritte en Chile
que por su hidalga caballería
fue reconocida por nación cruel, asesina y carnívora;
la sal, la carne y la hiel son tus tres santos, ¡Qué porquería!
Y usted amigo no se ría
que no es talla la cosa de sus comidas.
Un arrollado, un choricito, una prietita
se balancean entre tus pupilas,
gozarán aquéllas de eso, o sólo
las utilizamos nosotros para el llanto
que baja a buscar los trozos del descontento.
Tú y tu carnicentría del desfiguro no tiene límites que la razón guarde
si por ti fuera, Ronald creara cuarenta hamburguesas
de nombre extraño para engullírtelas
aún así no te bastaría, no te saciarías.
Y usted amigo no se ría
no vea a este preámbulo como un jugoso filete,
para tanto da, que se le ha metido la cabeza
tal despreciable deleite.
Se lo digo:
esto de la comida no es chiste
el Mc´ cuanto y el Mc´ cuento
se lo están comiendo vivo:
Ve, ya empezaron por su estómago y su bolsillo
y después, ¡Por Dios muerto!, qué será lo que le sigue el hilo.
II
Los graciosos te inventan una dieta
y un ladrido
y tu de puras "seguras"
quedas más que contenta,
pero compungida, de nuevo, por haberte perdido.
Te inventan un payaso, una cajita, un mundito
para que sigas con las manos en los ojos
por el feroz camino que de carne se hincha y apesta
y te vuelve moribundo
nauseabundo
errabundo
tremebundo
iracundo en el consumir estás, al centro del mundo.
Sácale los ojos a los árboles,
córtale el cuello a los bueyes,
descuartiza vacas, carne, piel, desosa manos e hígados,
pues sólo así te mantienes vivo y contento
encontrándote como cazador en un escenario;
cazador de la majadaría y algarabía.
Y usted no se ría
por mucho que parezca un arlequín,
no es gracioso lo que leo
en esta introducción a la cena de año nuevo.
Ahora sí, todo listo
sírvanse su filete
que yo después les pongo los añillos
del Papa como grilletes
del animal que fue reo
y ahora es su deleite.
El que quiera tragar, que trague,
pero yo no respondo
si en la noche el ser animal lo viene a penar
o crea que está soñando con que
un bufón se ríe en su cara
con un preámbulo que lo quiere, ante todo,
como un buen ser humano, peinar, y no matar.
Paulo San Páris
26/xii/06.
Este camino
ya nadie lo recorre
salvo el crepúsculo
Basho
I
No es de mi entender bajo
cómo te entregas al maltrato
cómo siendo tu condescendiente
pones la carne con sal aliñada, entre tus dientes
antes que la mente.
De pura sinceridad diré que displicente
es la forma como te engulles tu propia sangre
y con todo, más me pareces un demente;
que es un ser vivo, dices, y se nos dio
para tal efecto,
mas yo te digo, tu seso no halla dolor sufriente
o tu valor está en el frío incorrecto.
Por qué llevas tu cuerpo
a un despacho, a una extensión barata
de carnicero a carnicería
todo y siempre lo conviertes en Rodeo, ¡Qué grosería!
Y usted amigo no se ría
que no es chiste la cosa de la comida.
No eres de carne y hueso, acaso?
No eres la flor del buen sentido de Magritte en Chile
que por su hidalga caballería
fue reconocida por nación cruel, asesina y carnívora;
la sal, la carne y la hiel son tus tres santos, ¡Qué porquería!
Y usted amigo no se ría
que no es talla la cosa de sus comidas.
Un arrollado, un choricito, una prietita
se balancean entre tus pupilas,
gozarán aquéllas de eso, o sólo
las utilizamos nosotros para el llanto
que baja a buscar los trozos del descontento.
Tú y tu carnicentría del desfiguro no tiene límites que la razón guarde
si por ti fuera, Ronald creara cuarenta hamburguesas
de nombre extraño para engullírtelas
aún así no te bastaría, no te saciarías.
Y usted amigo no se ría
no vea a este preámbulo como un jugoso filete,
para tanto da, que se le ha metido la cabeza
tal despreciable deleite.
Se lo digo:
esto de la comida no es chiste
el Mc´ cuanto y el Mc´ cuento
se lo están comiendo vivo:
Ve, ya empezaron por su estómago y su bolsillo
y después, ¡Por Dios muerto!, qué será lo que le sigue el hilo.
II
Los graciosos te inventan una dieta
y un ladrido
y tu de puras "seguras"
quedas más que contenta,
pero compungida, de nuevo, por haberte perdido.
Te inventan un payaso, una cajita, un mundito
para que sigas con las manos en los ojos
por el feroz camino que de carne se hincha y apesta
y te vuelve moribundo
nauseabundo
errabundo
tremebundo
iracundo en el consumir estás, al centro del mundo.
Sácale los ojos a los árboles,
córtale el cuello a los bueyes,
descuartiza vacas, carne, piel, desosa manos e hígados,
pues sólo así te mantienes vivo y contento
encontrándote como cazador en un escenario;
cazador de la majadaría y algarabía.
Y usted no se ría
por mucho que parezca un arlequín,
no es gracioso lo que leo
en esta introducción a la cena de año nuevo.
Ahora sí, todo listo
sírvanse su filete
que yo después les pongo los añillos
del Papa como grilletes
del animal que fue reo
y ahora es su deleite.
El que quiera tragar, que trague,
pero yo no respondo
si en la noche el ser animal lo viene a penar
o crea que está soñando con que
un bufón se ríe en su cara
con un preámbulo que lo quiere, ante todo,
como un buen ser humano, peinar, y no matar.
Paulo San Páris
26/xii/06.
martes, 19 de diciembre de 2006
La traducción del tejido.
El neurópata bajel que en otros años
pudo ser el laurífero escondite de hechizos
y ahora se nos cae como la vida tras la vida,
como visa para Itaca:
No lo es.
Para encontrar la traducción del tejido
es que vamos de isla en isla,
sosteniendo el rito de las copas, los báculos, de expeler fuego.
Los ignícolas no se embrujaron del canto de las sirenas,
y el circo de Circe lavó todos los platos sucios,
llegando a pensar que al teatralizar las sogas
con que se sostenian las miradas en un punto
Homero podía llegar...
Todo termina por el principio.
La condición humana debe esperar
tras la mano millones de recorridos que esperan los peniques
para poder zarpar.
Ahora si traducimos nuestro cuerpo a un lengüaje
de dados y ajedreces sin jugar:
no quepa duda, nuestro bajel celestial de algún modo tendrá que bajar
con la nebulosa eléctrica o las islas leníficas,
para que la especie humana se pudiera atemorizar de la culpa,
que a favor del adelocéfalo nos ha hecho venerar.
Sólo se quiere dormir para nacer sin llorar?...
Los sostenes de mi madre se empiezan a quebrar
el tejido ya no dapara más
a lo lejos, tras el mar, algo quiere llegar.
Eli...Eli..
En el periplo el juego del mundo.
la cruzificción divina o la evolución de mi edad
para llamar a todo llamar.
Y yo que nada fui, sin sexo, sin detalle.
un Telémaco judeo-cristiano, vedme en los dos palos abrazados:
unos años más y este bajel
podría encontrarse con algunas calles
que serán grito de infortunio.
Los perdedores de nadie;
allí estaré por los siglo de los siglos en los gritos,
desarmando y armando la tela de mi madre
para que no se me olvide Nadie.
Paulo San Páris.
El neurópata bajel que en otros años
pudo ser el laurífero escondite de hechizos
y ahora se nos cae como la vida tras la vida,
como visa para Itaca:
No lo es.
Para encontrar la traducción del tejido
es que vamos de isla en isla,
sosteniendo el rito de las copas, los báculos, de expeler fuego.
Los ignícolas no se embrujaron del canto de las sirenas,
y el circo de Circe lavó todos los platos sucios,
llegando a pensar que al teatralizar las sogas
con que se sostenian las miradas en un punto
Homero podía llegar...
Todo termina por el principio.
La condición humana debe esperar
tras la mano millones de recorridos que esperan los peniques
para poder zarpar.
Ahora si traducimos nuestro cuerpo a un lengüaje
de dados y ajedreces sin jugar:
no quepa duda, nuestro bajel celestial de algún modo tendrá que bajar
con la nebulosa eléctrica o las islas leníficas,
para que la especie humana se pudiera atemorizar de la culpa,
que a favor del adelocéfalo nos ha hecho venerar.
Sólo se quiere dormir para nacer sin llorar?...
Los sostenes de mi madre se empiezan a quebrar
el tejido ya no dapara más
a lo lejos, tras el mar, algo quiere llegar.
Eli...Eli..
En el periplo el juego del mundo.
la cruzificción divina o la evolución de mi edad
para llamar a todo llamar.
Y yo que nada fui, sin sexo, sin detalle.
un Telémaco judeo-cristiano, vedme en los dos palos abrazados:
unos años más y este bajel
podría encontrarse con algunas calles
que serán grito de infortunio.
Los perdedores de nadie;
allí estaré por los siglo de los siglos en los gritos,
desarmando y armando la tela de mi madre
para que no se me olvide Nadie.
Paulo San Páris.
Pintura: "Aparato digestivo de una vaca" ( Sammy Benmayor, Chileno)Reconstrucción de bifurcaciones
Tal vez las malignas sesiones de una mounstrua
no servirán para sostenerse el seso allá arriba,
pero la replica queda en un hogar uraño
a la cual no se le ha invitado:
alcanza para completar el hechizo antes iniciado
y terminar con la sedentaria espera
de los resentidos ante el trono de espinas.
El alocado designio de llorar ramos a una luna apeladora
no sirve.
Para tener sus versos dispersos:
no hay que confiar en los andenes de las formas inconclusas:
el firmamento no afirma,
que una chiquilla de Ipanema haya pasado tirandonos al boleo
sus despiadados poemas.
Todo lo deshojado por los ojos
se podría perfectamente hacer madrugar en una sombra nueva
y contra la dicción horrorosa
de hacer calmar las aguas,
una corana roja no existe sobre cada cabeza.
Pensativos los olivos malditos me muestran sus lados verdes
cortejando mi parte impía que en las espinas se cruzan;
y esto es lo último que converso antes de derrotar al adolorido
entre mis brazos de cerceno.
Y dónde tomar su copa hermosa?
Dónde trágicamente suave lo encuentro?
A fuerza de dinamitar el sentido del espíritu.
Un niño mira hacia abajo
conversa con su brazo en un poema
alienta el aliento con un rosal enterrado en su espalda,
se compone unos calidroscopios para mirar
a los nombres que en un puño ha llevado;
reconcilia su cuerpo con el prisma del paisaje,
se le han impartido enseñanzas
que la sacerdotisa, en devaneos constantes,
convirtio en estatuas:
y tiene la espera metida entre las piernas de otra sesión más,
donde él le entregue su poema
y la haga bella, moustrosa y maliciosa.
Paulo San Páris.
conversa con su brazo en un poema
alienta el aliento con un rosal enterrado en su espalda,
se compone unos calidroscopios para mirar
a los nombres que en un puño ha llevado;
reconcilia su cuerpo con el prisma del paisaje,
se le han impartido enseñanzas
que la sacerdotisa, en devaneos constantes,
convirtio en estatuas:
y tiene la espera metida entre las piernas de otra sesión más,
donde él le entregue su poema
y la haga bella, moustrosa y maliciosa.
Paulo San Páris.
jueves, 14 de diciembre de 2006
Y el hombre sólo mira.
Dedicado a la comunidad lésbica de Chile.
El hombre servidor de Hermes
en la muerte,
trae a vivificar las bestias
que le programan y concienten,
deja en los basurales la razón
de las bruñidas escuelas
y solo se dedica a mirar el suelo.
Razón I:
Es irrazonable el desprecio
de tu geometría perfectamente pulida
y calculada en cenos torrentosos,
ombros de derrames, rostro
que entra y sujeta mi totalidad abrumada.
Aquellas pertenecias argumentadas para el despido de los dioses
en interminables secuencias lógicas
se me fueron entumeciendo, se me fueron haciendo
formas , en cuerpo:
y desde ahí no puede combatir mi clon tu baluarte
pues, proscrito, en su lengua salgo aullando tus descensos.
Razón II:
Es trueno estridente:
no pude era eléctrica y espaciosa
reventaba sonidos con un aire de belleza infiel
para el ciervo que bajaba a beberla
con su mirada en suelo.
yo sólo la gozaba en sus hechizos bajos
con su exalante olor a arcilla
y su carne fresca quemandome el vientre ignífugo:
palabras de sí misma.
El hombre solo nos miraba
cuando se fue haciendo polvo y quedamos las dos solas...
Yo me fui haciendo polvo...
Hasta concentrarme en ella
con unas ganas de darme por Da Vinci, una escena crematoria.
mirandolas el hombre dejó de amarse
y quedó atado y condenado a un polvo
de perpetuo gitano.
Heme aquí belleza mía, podrido y sosteniendo
las espinas entre las cienes, mientras las rosas de
Galilea crecen sin mi verbo.
Paulo San Páris.
jueves, 30 de noviembre de 2006
Perenne allegro
Dedicado a J.C.V
Es querer de querubín
torturarse con tu cuello,
mientras la manzana aún
no ha sido puesta en Eva.
Yo te veo en la zona de pupila:
adentro dos gajos Judios
en encuentro;
y en las cienes por delante
ramos que bajan al lamento
del trono nebuloso.
¡Átame fragancia
que no es sólo ocio!
Los firmes iris con dos pasos trocados
al avance y las ganas en retroceso de perdurarte.
Paulo San Páris.
Dedicado a J.C.V
Es querer de querubín
torturarse con tu cuello,
mientras la manzana aún
no ha sido puesta en Eva.
Yo te veo en la zona de pupila:
adentro dos gajos Judios
en encuentro;
y en las cienes por delante
ramos que bajan al lamento
del trono nebuloso.
¡Átame fragancia
que no es sólo ocio!
Los firmes iris con dos pasos trocados
al avance y las ganas en retroceso de perdurarte.
Paulo San Páris.
Los toques de los que Sobran.
Transportamos las esquinas para vernos aislados
nos llevamos las manos a los rostros
para no vernos los cuerpos perforados.
El movimiento original del Ser se funda en el descontento
tal como el hijo que toma la tierra y la pasa al cemento
de los hundidos sabores, donde la furia del Arte se ha ce potro
en unos segundos ocultos, destellantes, carcomidos a campoabierto.
Si el verbo no enuncia las formas graves
destruyelo y conservalo como aullido elegante.
Veligarante. Anómalo, y consecutivo en la hierva
del último diamanante:
de aquellos que el Ser no pone espejos a delante
y queda más oscuro en rincones al hierro prolongado;
justamente para transportar las esquinas en los velos y vernos aislados,
agonizantes en el último temblor de letra,
como trovador o pájaro errante.
Yo perisférico es el que realmente, bravo, entra y arde.
"ESCUELA DE A(N)TENAS".*
Atenas=antena, el sector perisférico de La Serena donde me crié.
Transportamos las esquinas para vernos aislados
nos llevamos las manos a los rostros
para no vernos los cuerpos perforados.
El movimiento original del Ser se funda en el descontento
tal como el hijo que toma la tierra y la pasa al cemento
de los hundidos sabores, donde la furia del Arte se ha ce potro
en unos segundos ocultos, destellantes, carcomidos a campoabierto.
Si el verbo no enuncia las formas graves
destruyelo y conservalo como aullido elegante.
Veligarante. Anómalo, y consecutivo en la hierva
del último diamanante:
de aquellos que el Ser no pone espejos a delante
y queda más oscuro en rincones al hierro prolongado;
justamente para transportar las esquinas en los velos y vernos aislados,
agonizantes en el último temblor de letra,
como trovador o pájaro errante.
Yo perisférico es el que realmente, bravo, entra y arde.
"ESCUELA DE A(N)TENAS".*
Atenas=antena, el sector perisférico de La Serena donde me crié.
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